La fiecare distanță, „acum” are o lățime
Alege un loc din lista de mai jos. Pentru locul acela, timpul se împarte în trei bucăți. Prima: tot ce s-a întâmplat acolo destul de demult ca vestea să fi ajuns la tine. A doua: tot ce se va întâmpla destul de târziu ca un semnal trimis de tine acum să mai poată conta. Între ele rămâne a treia bucată, în care vestea e încă pe drum spre tine, iar semnalul tău e încă pe drum spre ea. Bucata aceasta e „acum”-ul locului, și are exact lățimea unui drum dus-întors al luminii. Desenul e același pentru orice loc; se schimbă doar cifrele de pe el.
La Lună, prezentul are 2,56 de secunde lățime.
Distanța
384.400 de km
Lumina ajunge în
1,28 de secunde
Atât de veche e imaginea pe care o vezi de acolo, și cu atâta întârziere ajunge acolo ce trimiți tu.
Fereastra prezentului
2,56 de secunde
Dus-întorsul luminii. Niciun ceas și niciun calcul nu pot spune care clipă din fereastra asta e „acum”.
Un pas o mută cu
5,99 de nanosecunde
Un pas obișnuit, 1,4 m/s, mută „acum”-ul de acolo cu 6 nanosecunde.
Linia înclinată arată unde ar cădea „acum”-ul cuiva care merge. În desen, înclinarea e mărită enorm, ca să se vadă; cifra de lângă punct e cea adevărată.
- Punctul aprins: singurul „acum” fără lățime, cel în care stai.
- Zona de sus: ce mai poți schimba acolo. Un semnal trimis acum ajunge în punctul de sus.
- Zona de jos: ce ai aflat deja. Din punctul de jos vine ultima veste pe care o ai de acolo.
- Fâșia colorată: ce se întâmplă acolo cât timp vestea e pe drum. Nu poți afla nimic din ea și nu poți schimba nimic în ea.
De ce nu se poate calcula
Lumina merge cu aproape 300.000 de kilometri pe secundă, și nimic nu merge mai repede: niciun semnal radio, nicio forță, nicio veste de niciun fel. Că viteza ei nu e infinită se știe din 1676. Astronomul danez Ole Rømer a observat că eclipsele lui Io, o lună a lui Jupiter, vin cu câteva minute întârziere atunci când Pământul se depărtează de Jupiter, fiindcă lumina are un drum mai lung de făcut până la noi. De atunci știm că orice privire în depărtare e o privire în trecut. Luna pe care o vezi e cea de acum 1,3 de secunde, Soarele e cel de acum opt minute, iar Andromeda e cea de acum două milioane și jumătate de ani.
Ai zice că întârzierea se corectează ușor. Vezi un meteorit lovind Luna, știi că lumina a făcut 1,3 de secunde, deci spui: „a lovit acum 1,3 de secunde”. În 1905, Einstein a arătat că acest calcul nu are un singur răspuns corect. Un coleg care trece pe lângă tine cu mașina, cu un ceas la fel de bun ca al tău, face același calcul și obține un alt moment. Diferența e infimă la viteza unei mașini, dar e reală, și niciunul dintre voi n-a greșit. Pentru două lucruri aflate departe unul de altul, întrebarea „care s-a întâmplat primul?” are răspunsuri diferite pentru oameni care se mișcă diferit, iar fizica nu preferă niciunul.
În 1908, matematicianul Hermann Minkowski a desenat această idee. Diagrama de mai sus e a lui. Din punctul în care stai, lumina pleacă în toate direcțiile și, pe desen, urcă la 45 de grade. Deasupra liniilor ei e tot ce mai poți influența; dedesubt, tot ce a apucat să ajungă la tine. Ce rămâne pe laturi, el l-a numit sec „în altă parte”: nu e nici înaintea ta, nici după tine, în niciun fel care să se poată verifica. Pentru un loc anume, „altă parte” înseamnă o fâșie de timp lată cât un drum dus-întors al luminii: 2,6 de secunde la Lună, 17 minute la Soare, două zile la sonda Voyager 1, care pe 18 noiembrie 2026 ajunge la exact o zi-lumină de Pământ, opt ani și jumătate la Proxima Centauri și cinci milioane de ani la Andromeda. Cine spune „ce se întâmplă acum pe Marte” alege, fără să știe, o clipă dintr-o fereastră de șase minute.
„Acum” e un punct: cel în care stai. Oriunde altundeva e o fereastră, și fereastra crește cu distanța.Diagrama de mai sus arată același desen la orice scară; doar cifrele de pe el se schimbă.
Un pas pe trotuar mută prezentul cu patru zile
Fereastra nu stă locului: se mișcă odată cu tine. Când mergi spre un loc, „acum”-ul tău de acolo alunecă puțin spre viitor față de al cuiva care stă pe loc; când te depărtezi, alunecă spre trecut. Cât de mult? Înmulțește viteza ta cu distanța până la locul acela și împarte la pătratul vitezei luminii. Pe Pământ rezultatul e ridicol de mic: un pas mută „acum”-ul de la Cluj cu cinci milionimi de nanosecundă. Dar distanțele cosmice sunt enorme, iar înmulțirea cu ele face din orice pas o mutare mare. Roger Penrose, fizician la Oxford, a dat exemplul în 1989, în cartea lui The Emperor's New Mind. Doi oameni se încrucișează pe stradă, unul mergând spre galaxia Andromeda, celălalt dinspre ea. „Acum”-ul lor la Andromeda, la două milioane și jumătate de ani-lumină, diferă cu câteva zile. Dacă o flotă de acolo tocmai hotărăște dacă pornește spre Pământ, pentru unul dintre trecători hotărârea e deja luată, pentru celălalt încă nu. Amândoi au dreptate, pe rând, la fiecare pas.
4,3 de zilecu atât se mută „acum”-ul tău la Andromeda
Nimeni nu simte nimic, și tocmai asta e lecția. Pe Andromeda nu se schimbă nimic; se schimbă doar clipa de acolo pe care fiecare trecător o numește „acum”. Niciunul nu poate afla ce a hotărât flota mai devreme de două milioane și jumătate de ani, iar când lumina ajunge, amândoi văd aceeași imagine. Doi filozofi, Wim Rietdijk în 1966 și Hilary Putnam în 1967, au tras de aici o concluzie mai tare: dacă orice eveniment îndepărtat e „deja întâmplat” pentru cineva care trece chiar acum pe lângă tine, atunci viitorul e la fel de real ca trecutul, iar senzația că timpul curge se petrece în capul nostru mai degrabă decât în univers. Fizicienii sunt împărțiți asupra acestei concluzii. Asupra cifrelor nu e nimeni împărțit.
Optzeci și cinci de milisecunde
Dacă „acum” e atât de șubred, de ce funcționează atât de bine în viața de zi cu zi? Fiindcă Pământul e mic. De la un capăt la celălalt, prin mijlocul lui, lumina face 42 de milisecunde. Fereastra pentru întreaga planetă are deci 85 de milisecunde, cam a douăsprezecea parte dintr-o secundă, și toată omenirea, cu toate ceasurile ei, încape în ea. Abia dincolo de atmosferă intervalul devine ceva ce se poate simți: la un satelit geostaționar, aproape un sfert de secundă; la Lună, pauza aceea stânjenitoare din convorbirile cu astronauții misiunilor Apollo.
| Locul | Distanța | Lumina ajunge în | Fereastra prezentului |
|---|---|---|---|
| Omul de lângă tine | 1 m | 3,3 de nanosecunde | 6,7 de nanosecunde |
| București–Cluj | 324 de km | 1,1 milisecunde | 2,2 de milisecunde |
| București–Londra | 2.091 de km | 7 milisecunde | 14 milisecunde |
| Antipodul, prin Pământ | 12.742 de km | 42,5 de milisecunde | 85 de milisecunde |
| Satelit geostaționar | 35.786 de km | 119 milisecunde | 239 de milisecunde |
| Luna | 384.400 de km | 1,28 de secunde | 2,6 de secunde |
Chiar și pe planeta asta mică, lățimea nu e zero, și sistemele care au nevoie de ceasuri potrivite între ele dau de ea. Sateliții GPS trebuie să cadă de acord asupra unui singur „acum” pentru tot Pământul, iar rotația planetei le încurcă socoteala. Închipuie-ți un lanț de ceasuri în jurul Ecuatorului, fiecare potrivit după vecinul lui cu un semnal luminos. Dacă mergi de-a lungul lanțului spre est, ultimul ceas rămâne în urma primului cu 207 nanosecunde; spre vest, o ia înainte cu tot atât. Neil Ashby, fizicianul care a scris manualul de relativitate al sistemului GPS, numără această corecție, numită Sagnac, printre cele pe care receptoarele le fac zilnic. Pare nimic, dar la viteza luminii 207 nanosecunde înseamnă 62 de metri pe hartă.
Un „acum” pentru tot universul există doar prin înțelegere
Cosmologii vorbesc totuși despre vârsta universului, 13,8 miliarde de ani, ca și cum ar exista un ceas comun. Există, dar prin înțelegere. Universul păstrează o lumină slabă, rămasă de la începuturile lui, care ajunge la noi din toate direcțiile. Cosmologii au convenit să numească „timp cosmic” timpul măsurat de cineva pentru care lumina aceasta arată la fel oriunde s-ar uita. E o alegere bună, sugerată de univers însuși, și nimic n-o contrazice. Dar rămâne o alegere. Pământul se mișcă față de lumina aceea cu 370 de kilometri pe secundă, așa că „acum”-ul lui la Andromeda diferă de cel cosmic cu mai bine de trei mii de ani.
Așa că întrebarea din titlu are două răspunsuri. Prezentul de care ești sigur e un punct, fără lățime: locul în care stai. Prezentul pe care îl atribui restului lumii e o fereastră care se lărgește cu distanța și se mută odată cu tine. Amândouă rămân invizibile în viața de zi cu zi dintr-un singur motiv: aproape tot ce contează pentru tine stă la mai puțin de 85 de milisecunde.